Lo publica hoy El Mundo. En una conversación informal de la ministra de Medio Ambiente, Cristina Narbona, con periodistas, al parecer, la ministra se mostró partidaria de abrir el debate sobre la prohibición de la muerte del toro en las corridas. Se trataría de hacer una reforma paulatina a partir de la próxima legislatura, que acabe equiparando la Fiesta Nacional, por ejemplo, a la tradición portuguesa, donde se evita el fin del toro. La ministra piensa que hay que reducir la sangre en el ruedo y el maltrato animal, aspectos de la Fiesta que, según Narbona, son dificiles de defender en Europa.
Hay que matizar que estas conversaciones informales no entran cámaras, ni fotos ni bolígrafos (vaya, que aunque entren no se usan) porque lo que se dice en ellos no son comunicaciones oficiales sino comentarios basados en opiniones personales, no oficiales. No obstante, El Mundo dice que tienen el permiso de la ministra para publicarlas.
Mi opinión: sigamos el ejemplo de Portugal. Y me parece muy pertinente y muy valiente plantar el debate. Ya era hora. (Ya saldrán algunos con el se rompe España).
En la tierra de la libertad, el grupo femenino de country "Dixie Chicks" fue perseguido implacablemente por decir, con motivo de la guerra de Irak, que se avergonzaban de que George Bush fuera texano. De ser las número uno en ventas a no sonar en la mayoría de las radios. Sus discos fueron retirados de muchas cadenas de venta de música y la gente quemó sus cd's en hogueras comunes. Hace unos meses sacaron un documental de la directoras Barbara Kopple (HARLAN COUNTY USA, AMERICAN DREAM) y Cecilia Peck. Una reivindicación de la libertad de expresión en EEUU. Este es el trailer. "Shut up and sing" ("Cállate y canta").
Hoy cierra el mítico club neoyorkino CBGC, la cuna del punk de esta ciudad, donde se dieron a conocer grupos como Los Ramones. Para conmemorarlo, que no celebrarlo, cierra finalmente sus puertas con una fiesta de despedida en la que volverá a reunir a los artistas que le otorgaron la fama.
Algunos de esos grupos son Blondie, Patti Smith o Bad Brains. Darán la estocada final al que ha sido el epicentro de la música rebelde neoyorquina durante más de 30 años.
Leo en EFE que un litigio con la propiedad del local -la asociación Bowery- ha acabado con el que fue cuna y, hasta hoy, santuario del punk. El asunto es que no pagan el alquiler y se les acaba el contrato. Muchos han sido los intentos para evitar el cierre del club, todos ellos infructuosos. Cantantes y actores famosos, como Juliette Lewis, Patti Smith o Cyndi Lauper, entre otros, firmaron un documento pidiendo a las autoridades de la ciudad que la sala sea declarada sitio de interés cultural e histórico. El propio alcalde de Nueva York, Michael Bloomberg, ofreció su mediación para trasladar el club a otro local, e incluso lució una camiseta con el lema "Salvemos el CBGB".
No obstante ya están pensando en reabrirlo en Las Vegas, lo que seguramente significará que perderá su esencia (lo entenderéis si habéis estado allí).
"Mi primer gran amor idealizado fue David Bowie. Cuando me lo encontré el año pasado en su camerino después de un concierto, se lo quise decir pero del nerviosismo no conseguí articular palabra. La única vez que me pasó algo así antes fue cuando me encontré con Bill Clinton", (Scarlett Johanon en una entrevista con el suplemento TV & People del diario Oesterreich de Viena).
Se ve que le gustan maduritos. Yo soy mayor que ella, que tiene 21, pero creo que no llego a la edad mínima exigida a juzgar por sus preferencias.
Por la ventana de mi derecha escucho una orquesta tocando "15 años tiene mi amor" y "Paquito, el chocolatero". Además, y como gran novedad, llevan un clarinete solista que tiene la particularidad de que es omnipresente, es decir, que no para de tocarse acompañando con su insoportable sonido agudo todas las canciones, desde la última de Shakira al "Sarandonga". Me cago en la madre que le parió al tío, como baje lo mato.
Pero esto no es todo. Por la ventana de la izquierda tengo un edificio okupado y hoy, también con motivo de las fiestas han decidido organizar un macroconcierto con grupos con nombres del estilo de "Tókame la polla", "Eskarba en la mierda", "Defekación sangrienta" "Apocalipsis brutal", etc... (Paro para que no me cojan ideas)
El "bailongo" de mi derecha está vacío a excepción de cuatro viejetes y unos cuantos emigrantes (espontáneos resurgidores de fiestas decadentes), pero como el clarinete está contratado, pues no va a dejar de joderme la vida hasta las 3 de la madrugada.
La zona de guerra de mi izquierda está llena de jóvenes de pintas indescriptibles (es alucinante la cantidad de tiempo que deben dedicar los punkies a su estilismo personal), aparentemente simpáticos si no fuera por las decenas de botellas rotas, vómitos y restos de comida del chino de al lado que van a dejar en la plaza por la que he pasado esta noche y por la que voy a pasar mañana por la mañana. El cantante de, por ejemplo, "Exterminación detrítica", acaba de gritar la palabra "Resistencia". Y claro, yo me cago en la puta madre que le parió, porque el que se tiene que resistir las ganas de convertirse en francotirador soy yo, y él sólo piensa en atiborrarse a cervezas esta noche.
Delante de mi, mi ordenador, que intenta, sin éxito hacer llegar a mis oídos mi última adquisición musical (Golden Smog). También puedo cerrar las ventanas, pero moriría de asfixia, porque mi pueblo como el de todos, decide organizar las fiestas en plena canícula.
Mañana trabajo y, vale, el alcalde no tiene la culpa de eso y lo asumo. Pero aprovecho para hacerle una sensata, antipopular y burguesa petición. Gaste el dinero de las fiestas en cursos gratuitos para aprender a tocar instrumentos o para no abusar de ellos una vez que se saben tocar (por el hijo puta del clarinete). Derribe el centro okupado (a ser posible con todos dentro) y levante un gimnasio, un barcito con tapitas y una piscina cubierta, que me vendría muy bien.
En otro artículo anterior ya os hablé de la reconversión profesional de unas azafatas despedidas de Varig. Si entonces os las puse antes de posar en playboy, hoy ya os puedo enseñar a las chicas posando. Viva Varig.
Perdonen este "momento tías", pero es que tras 11 horas metido en un avión, uno no puede pensar en otra cosa que en las azafatas.
Tribuno de la Plebe, 35, Madrid. Ldo. en Historia Medieval y Periodismo. Ejerzo de periodista cuando trabajo y de ser humano el resto del tiempo.
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